“Mi abuelo fue Henry Calloway”.
Su expresión cambió.
No dramáticamente.
Pero suficiente.
“Un momento”.
Ella desapareció por una puerta lateral.
Cinco minutos después, un hombre de unos sesenta años se acercó.
Traje gris.
Gafas redondas.
Cara tranquila.
“Señora. ¿Calloway?”
– Sí.
“Soy Malcolm Reed”.
“Alto oficial de confianza”.
Miró la caja.
Entonces, a mí.
“¿Puedo preguntar cuando recibió eso?”
“En el funeral de mi abuelo”.
“¿Y hoy es la primera vez que lo traes aquí?”
– Sí.
Exhaló lentamente.
“Entonces deberíamos hablar en privado”.
Eso fue todo.
