“¿Estás bien?”
Miré a mi hija.
Bajaba saltando los escalones del juzgado, tomada de la mano de mi madre.
Por primera vez en años, no tenía que calcular cómo reaccionaría Dmitry cuando llegáramos a casa.
No tenía que inventar explicaciones.
No tenía que esconder mi rostro.
“No”, dije en voz baja.
Papá me miró preocupado.
Entonces sonreí.
