Sacó una pequeña cuchilla de su kit y la deslizó por debajo de la primera costura roja.
“No sé qué es eso”.
El hilo se rompió con un suave chasquido.
Se me hizo un nudo en el estómago mientras Delgado trabajaba despacio, levantando el forro un cuarto de pulgada cada vez. Ahora había otro agente detrás de él, mirando por encima de su hombro.
“Esas puntadas son nuevas”, dijo Delgado, casi para sí mismo. “¿Ve lo nítidos que son
los agujeros? Y no hay polvo dentro”.
Me agarré al borde de la mesa.
“¿De cuándo?”, pregunté.
“Esas puntadas son nuevas”.
“Semanas. Quizá menos”.
Semanas. La maleta llevaba un año enterrada en nuestro armario. O eso creía yo.
“El forro se ha abierto más de una vez”, murmuró el segundo agente. “Mire estos agujeros más antiguos de aquí. Y de aquí”.
