El timbre sonó exactamente a las ocho y veintisiete — el minuto exacto en que Richard Sterling prometió enviar a sus hombres. El timbre era claro, insistente, inusual para nuestra casa todavía entumecida en su mañana de sábado.
Los sábados generalmente reinaba sobre la casa una silenciosa pereza. A Jessica le gustaba dormir hasta las diez, Colin pasaba el rato en la cocina con pantalones deportivos viejos y encorvados, bebiendo su café al estilo turco, mientras los nietos, con la nariz pegada a los estantes, esperaban a que “la abuela preparara los famosos panqueques de arándanos”.
Pero hoy no crujió ninguna grasa en la estufa. El horno estaba vacío. La cafetera permaneció seca y fría.
Estaba sentada en un sillón en el vestíbulo, vestida con mi abrigo de lana azul medianoche más bonito, adornada con el pañuelo de seda que nos regaló Arthur para nuestro trigésimo aniversario de bodas, y con las manos enguantadas de cuero impecable. A mi lado había una maleta única y elegante de color marfil, así como una pequeña bolsa de viaje de cuero que contenía mis documentos personales y viejos álbumes familiares.
