No abrí enseguida.
Ximena vio mi cara.
—¿Quién es?
No quería mentirle. Él nunca le había mentido sobre su padre. Sólo había ajustado las palabras a su edad. Siempre le dije la verdad básica: que se fue, que no quería estar allí, que no tenía nada que ver con su valor. Cuando creció, entendió el resto.
—Es Rodrigo —dije.
No he dicho “tu padre”.
Dejó el lápiz sobre la mesa. No se puso pálido, no se rompió, no mostró curiosidad infantil. Ella se puso seria.
—¿Y qué quieres?
—No lo sé.
El timbre sonó de nuevo.
Abrí la puerta lo suficiente como para que no pareciera una invitación.
Rodrigo habló primero.
—Mariana.
Dijo mi nombre como si tuviera derecho a probarlo en la boca después de diez años.
—¿Qué haces aquí?
Miré a Ofelia. Nunca imaginé verla así: sin maquillaje perfecto, con un chal negro barato, con las manos aferradas a una bolsa vieja. Sin embargo, lo primero que pensé fue no compasión. Era instinto. Algo anda mal.
