Eso era cierto.
Aún así, la miré fríamente.
—Y te llevó doce años descubrirlo.
Él asintió sin defenderse.
—Sí.
Ella se quedó en silencio por un tiempo y luego agregó, casi rota:
—Cuando te dije que si tú y esa chica vivían o murieron, ya no importaba… No hay un día desde entonces que no haya escuchado esa frase como si estuviera siendo empujada por mi garganta.
Me quedé quieta.
No por compasión.
Porque finalmente entendí cuál era su verdadero castigo: no mi desprecio, no mi distancia, pero tener que vivir sabiendo exactamente quién había sido.
—Viva con ella —dijo.
Ella cerró los ojos.
—Sí que sí.
No hubo reconciliación.
No hay abrazo.
Sin milagro.
Sólo cierto.
Mateo mejoró.
Lento. Frágil. A veces con contratiempos que nos dejaron sin respirar. Pero mejoró. Y con esa mejora llegó algo que nadie esperaba: quería seguir viendo a Ximena. No por el drama. Porque la admiraba. Le gustaba escucharla hablar de la escuela, la música, la astronomía, cualquier cosa. Ella, por su parte, aprendió a amarlo con esa extraña distancia de los lazos nacidos de circunstancias imposibles.
