Si uno no muere de vergüenza antes de ver lo que hace el tiempo con las verdades.
A veces Ximena me pregunta si los odio.
Lo pienso antes de responder.
—No —le digo—. El odio te relaciona demasiado con la gente que te hace daño.
—Entonces, ¿qué sientes?
La miro. Veo en ella al bebé del hospital, a la chica de la sala de fotos, a la adolescente que donó médula sin venderse emocionalmente a nadie. Y respondo con la única palabra exacta que tengo:
—La distancia.
Ella asiente con la cabeza, como si ella entendiera completamente que la distancia también puede ser una forma de amor propio.
Y cada vez que recuerdo esa frase de Ofelia —“si tú y tu hija viven o mueren, ya no nos importa”— no me rompe de la misma manera.
Porque el tiempo hizo lo suyo.
Vivimos.
Crecimos.
Nosotros importamos.
