Una fresca tarde de martes, me senté en mi balcón de Seattle, saboreando una copa de vino tinto caro, mientras observaba los transbordadores surcar el agua. El aire olía a sal y pino. Mi teléfono, sobre la mesa de cristal, vibró con un mensaje de texto de un número que había bloqueado hacía mucho tiempo; de alguna manera, había eludido mis filtros, obligándome a tomar una decisión final y decisiva sobre los fantasmas de mi pasado.Capítulo 6: La guillotina de la apatía
Bajé la mirada hacia la pantalla brillante de mi teléfono.
El texto era una fotografía. Era la imagen de una carta manuscrita, enviada desde la nueva y estrecha casa adosada de Arthur y Eleanor en Ohio. Reconocí de inmediato la letra temblorosa de mi madre.
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Sin duda, era un manifiesto extenso y desesperado. Podía imaginar fácilmente su contenido sin necesidad de leer los detalles angustiosos. Sería un intento patético y servil de evocar el recuerdo de una hija obediente y sumisa que ya no existía. Probablemente me suplicaba ayuda económica para pagar la ropa escolar de los niños, o me imploraba, entre lágrimas, que fuera a Ohio a llevarme a los dos mayores porque su presión arterial estaba bajando debido al inmenso estrés y la condición cardíaca de Arthur empeoraba. Diría que lo sentían. Diría que me querían.
