Tras 11 días en coma, abrí los ojos y encontré a mi nieto de 9 años, cubierto de moratones, aferrado a mí. «Abuela, haz como si estuvieras dormida cuando entre la tía Lisa. Entenderás por qué no me he ido», me suplicó. Cerré los ojos justo cuando Lisa entraba, susurrando por teléfono: «Necesito cobrar el seguro de vida para el viernes». Luego mencionó al niño, y me di cuenta del gran peligro que corría. No me limité a abrir los ojos: metí la mano bajo la almohada, saqué el teléfono…

Desconocían que el “técnico de mantenimiento” que había revisado las rejillas del aire acondicionado esa misma tarde había desplegado una cámara microscópica de fibra óptica y alta definición justo encima de mi cama.

Desconocían por completo que la cámara estaba transmitiendo en directo vídeo en 4K y audio nítido de la jeringa, la conversación y el soborno directamente al centro de mando federal móvil de Marcus Vance, ubicado en el muelle de carga subterráneo del hospital.

Sentí cómo la punta fría, afilada y metálica de la aguja perforaba el sello de goma del puerto de la vía intravenosa.

El pulgar de la enfermera presionaba contra el émbolo, preparándose para inyectar la dosis letal de potasio en mi torrente sanguíneo.

Lisa se inclinó hacia adelante, una sonrisa repugnante, victoriosa y sociopática se extendió por su rostro en la penumbra, ansiosa por ver cómo la línea en el monitor se volvía plana.