Tras 11 días en coma, abrí los ojos y encontré a mi nieto de 9 años, cubierto de moratones, aferrado a mí. «Abuela, haz como si estuvieras dormida cuando entre la tía Lisa. Entenderás por qué no me he ido», me suplicó. Cerré los ojos justo cuando Lisa entraba, susurrando por teléfono: «Necesito cobrar el seguro de vida para el viernes». Luego mencionó al niño, y me di cuenta del gran peligro que corría. No me limité a abrir los ojos: metí la mano bajo la almohada, saqué el teléfono…

Leo se apoyó en la palma de mi mano, sollozando en silencio, sus pequeños hombros temblando por el puro e inmenso alivio de no estar solo nunca más.

Saqué el teléfono inteligente de debajo de la manta. La pantalla se iluminó, el brillo me cegó las pupilas dilatadas. Abrí la aplicación básica de notas. Sentía los dedos pesados ​​y torpes como bloques de madera, pero logré escribir una sola pregunta, una pregunta desesperada.

¿Ella me empujó?

Giré la pantalla hacia Leo.

Leyó las palabras. Sus ojos se abrieron de par en par, llenándose de lágrimas recientes y traumáticas. Asintió enérgicamente, aferrándose con sus pequeñas manos a la barandilla de la cama.

—La vi desde el rellano, abuela —susurró Leo, con la voz temblorosa por el horrible recuerdo—. Estabas en lo alto de la escalera con la ropa tendida. Se acercó por detrás y te empujó con todas sus fuerzas. Caíste al suelo.