Tras tres años en prisión, volví a casa y encontré a mi padre muerto y a mi madrastra en su casa. «Lo enterraron hace un año. Ahora lárgate de mi propiedad», dijo fríamente, cerrando la puerta. Cuando corrí al cementerio para buscar su tumba, el viejo sepulturero me miró con lástima. «No está aquí», susurró. Se me heló la sangre. Pero encontré una carta secreta con una llave que me había dejado… y la horrible verdad podría destrozar la vida de mi madrastra para siempre.

Linda se quedó allí parada.

Mi madrastra.

Su cabello rubio lucía un corte bob rígido e impecable, como si acabara de salir de una peluquería carísima. Su blusa de seda color esmeralda se veía impecable y elegante. Y sus ojos —esos ojos penetrantes, medidos y calculadores— me recorrieron de pies a cabeza como si fuera un paquete dañado entregado en la dirección equivocada.

Por una fracción de segundo, pensé que podría sobresaltarse. O suavizarse. O al menos fingir sorpresa al ver al hijastro al que no había visitado ni una sola vez en treinta y seis meses.

En cambio, su expresión permaneció completamente inexpresiva, una aterradora máscara de indiferencia.

—Estás fuera —dijo. Su tono carecía por completo de emoción, como si estuviera comentando un leve cambio en el clima.

“¿Dónde está mi papá?” Mi voz sonaba extraña para mis propios oídos, ronca, desesperada y demasiado alta en el tranquilo aire de la mañana.