La llamé una semana antes.
"Te voy a llevar a cenar por tu cumpleaños".
Hubo una pausa.
"Daphne".
"Conozco ese tono".
"Me da por completo igual comer en casa".
"Esa no es la cuestión".
Suspiró.
Me la imaginaba sentada en la mesa de la cocina, seguramente dando vueltas a una taza de café entre las dos manos.
"Los restaurantes son agotadores".
"Este no".
Ya había elegido su pequeño restaurante italiano favorito.
Nada lujoso.
Solo buena comida y un sitio donde todo el mundo parecía amable.
A ella le había encantado hace años. El comedor era pequeño, con cálidas luces amarillas, fotos antiguas en las paredes y mesas tan juntas que el local siempre daba la sensación de estar lleno sin llegar a ser agobiante.
Al final, cedió.
"Vale", dijo. "Pero no les digas que es mi cumpleaños".
"No te prometo nada".
