Miguel no tenía respuesta que no suene pobre.
Canela se desplazó, y la cuerda alrededor de su cuello se apretó contra el cartón.
Lupita lo notó primero.
– Espera -dijo ella-.
Se acercó, lentamente, con las tijeras del cajón de la cocina en una mano.
Canela gruñó, pero estaba demasiado agotada para levantarse.
—No te estoy haciendo daño —susurró Lupita. “Solo me estoy quitando esto”.
Miguel contuvo la respiración.
Las tijeras se deslizaron bajo la cuerda.
Por un segundo, el tiempo se estiró delgado.
Los ruidos del edificio se desvanecieron.
La respiración del cachorro, los dedos de Lupita, los ojos fijos de Canela, todo parecía flotar en un lugar tranquilo.
Luego la cuerda se rompió.
Canela se estremeció como si el dolor hubiera respondido antes de que pudiera llegar el alivio.
Algo cayó desde el interior del nudo.
No suciedad.
Ni una espina.
Un pequeño recibo doblado, envuelto en cinta transparente para mantenerlo seco.
