Luego pensó en cada llamada perdida, cada disculpa tardía, cada vez que había elegido el silencio más fácil.
“No voy a ir solo”, dijo.
Cogió el brazalete y el recibo, luego buscó sus llaves con una mano que ya no temblaba.
Canela se quedó a pesar de su dolor.
Cuando Miguel abrió la puerta del apartamento, ella se adelantó antes de que alguien pudiera detenerla.
Y por primera vez, ninguno de los dos lo intentó.
Miguel llevaba la caja mientras Lupita sostenía al pálido cachorro contra su pecho, envuelto dentro de su suéter como un secreto.
Canela caminó junto a ellos, cojeando mal, pero cada vez que Miguel se ralentizaba, miraba hacia atrás con silenciosa insistencia.
El pasillo olía a cebollas fritas y limpiador de suelos, dolorosamente normal durante una noche que ya no se sentía ordinaria.
Detrás de una puerta, alguien se rió de una broma televisiva, y Lupita acerró al cachorro sin decir nada.
