Pero entonces pensé en mi padre.
Richard nunca me había hecho daño.
Quizá realmente había algo importante que necesitaba contarme.
A las 6:55 de la tarde, estaba frente a la habitación 214.
Levanté la mano para llamar, pero entonces noté que la puerta
no estaba completamente cerrada.
“¿Tío Richard?”
No hubo respuesta.
Empujé ligeramente la puerta.
Y en el momento en que entré, me detuve.
Mi corazón comenzó a latir con fuerza.
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Toda la cama estaba cubierta de fotografías.
Decenas de ellas.
Tal vez más de cien.
Y en casi todas aparecía yo.
Yo a los tres años.
Yo con mi uniforme escolar.
Yo a los trece.
Yo el día de mi graduación universitaria.
Incluso había fotografías que nunca había visto antes.
Una gran fotografía de mi madre estaba colgada en la pared.
