Cuando cumplí dieciocho años, empezó a cobrarme 250 dólares al mes por mi habitación.
Tuve que aceptar turnos adicionales para poder pagarle. Estaba convencido de que a mi propio padre le importaba más el dinero que mis sueños.
Cinco años después, papá murió de cáncer. Antes de su muerte, apenas habíamos hablado, y me quedé con el dolor de todas las cosas que nunca llegamos a decirnos.
Después del funeral, su mejor amigo, Frank, apareció con una caja que mi padre había dejado preparada para mí.
Al abrirla, encontré fotografías antiguas de su banda, pases para acceder a los camerinos y una llave que llevaba una dirección desconocida.
La llave me condujo hasta un estudio de grabación oculto.
En su interior había equipos profesionales, varias guitarras y fotografías de la juventud de mi padre, cuando todavía se dedicaba a la música.