La persona detrás de la puerta no esperó permiso para entrar.
Sostenía un viejo sobre con ambas manos y me miraba como si supiera que, después de aquella noche, ya no podría volver a mi vida anterior.
Yo estaba de pie en medio del despacho de Artur, todavía sin recuperarme de sus palabras.
Sobre la mesa, frente a mí, había una carpeta abierta.
Dentro no estaba el testamento que temía encontrar.
Tampoco había un simple contrato matrimonial.
Había registros de los últimos meses de vida de Artur, copias de documentos, varias cartas y notas escritas de su puño y letra.
Y ahora, detrás de la puerta, había una persona con otro sobre.
Artur no se apresuró a cogerlo.
— Entre — dijo.
La puerta se abrió.
En el umbral había un hombre de unos sesenta años, con un abrigo oscuro y una gastada carpeta de cuero bajo el brazo.
