A la mañana siguiente conduje hasta allí sola.
La llave de latón parecía pesar toneladas en mi bolsillo.
Detrás de la estación había una fila de antiguos almacenes que en otros tiempos habían utilizado los trabajadores del ferrocarril. La mayoría de las puertas estaban tapiadas con tablas, pero una estrecha puerta verde todavía conservaba una vieja cerradura de latón.
La llave encajó perfectamente.
Dentro, el polvo flotaba en el fino rayo de luz que atravesaba una ventana agrietada.
Casi no había nada en la habitación.
Solo una silla de madera, varias cajas de cartón y un viejo baúl metálico azul.
Mis manos comenzaron a temblar.
Lo abrí.
Dentro había fotografías.
Docenas.
Al principio no entendí lo que estaba viendo.
Entonces reconocí a mi madre.
Era joven, probablemente tendría veintidós o veintitrés años.
