Luego llegó a la lápida de Edward y arrancó un girasol de su ramo de cumpleaños.
—¡No toque eso! —grité.
Ella me lo devolvió rápidamente.
—¿De cuántas tumbas ha sacado flores?
—Lo siento —susurró.
—Esas flores eran para mi hijo. Ayer habría sido su cumpleaños. ¿Así es como gana dinero?
—No las estoy vendiendo —respondió—. Por favor, venga conmigo. Quiero mostrarle algo.
Se presentó como Monica y me dijo que vivía al otro lado de la calle. Aunque no confiaba en ella, la curiosidad pudo más que yo.
La seguí hasta su casa.
Dentro, abrió una pequeña habitación al final del pasillo. Las paredes estaban cubiertas de estanterías con pequeñas cajas de madera llenas de flores preservadas. Una mesa de trabajo estaba cubierta de pétalos secos, moldes y resina transparente.
Entonces vi una etiqueta.
Edward.
Sentí que se me encogía el corazón.
