Edward siempre ponía canciones antiguas de rock mientras arreglaba cosas en mi casa. Cantaba fatal, y yo solía quejarme del ruido.
Ahora daría cualquier cosa por volver a escucharlo.
Presioné la nota contra mi pecho y rompí a llorar.
—¿Leyó esto? —pregunté.
—Sí. Lo siento.
—Esas palabras no estaban destinadas a usted.
Ella bajó la mirada.
Miré alrededor de la habitación.
—¿Por qué les hace esto a personas que ni siquiera conoce?
Monica tomó un pequeño bloque de resina que contenía un único pétalo rosa.
—Mi hija murió hace nueve años. Solía llevarle flores a su tumba, pero con el tiempo desaparecían. Odiaba ver cómo aquellos recuerdos se desvanecían, así que empecé a conservar los pétalos de sus ramos.
Me explicó que, más adelante, había comenzado a llevarse flores de otras tumbas, pensando que las familias podrían apreciar tener algo que les permitiera recordar a sus seres queridos.
