Durante doce días, los médicos le hicieron todas las pruebas posibles, pero ninguna condujo a ninguna.
Al duodécimo día, Maggie falleció.
Nunca hubo una explicación clara. En su certificado de defunción se usaban palabras que sonaban oficiales, pero no me decían por qué mi pequeña había fallecido.
Odiaba a los médicos por no saberlo.
Al duodécimo día, Maggie falleció.
Me odié a mí misma por haberles creído cuando dijeron que aún tenían opciones.
Sobre todo, odiaba a la gente que me decía que Maggie estaba “en un lugar mejor”, porque yo sabía exactamente dónde había estado su lugar mejor.
En casa. Con nosotros.
Paul y yo nunca tuvimos otro hijo.
Sobre todo, odiaba a la gente que me decía que Maggie estaba “en un lugar mejor”.
Dos años después de la muerte de Maggie, Paul me preguntó si alguna vez había pensado en intentarlo de nuevo.
