Eso fue lo primero que noté.
Me miraba directamente a los ojos. Escuchaba cuando yo hablaba. Se reía suavemente en los momentos adecuados. Me dijo que era fotógrafo, que había viajado por trabajo, que amaba las películas antiguas y a las mujeres tranquilas con ojos tristes.
Debería haber encontrado esa frase ridícula.
Pero no lo hice.
Porque por primera vez en años, alguien me miraba como si yo todavía fuera una mujer.
No una madre.
No una viuda.
No alguien olvidada en el fondo de la vida de los demás.
Una mujer.
Viva.
Vista.
Deseada.
Llegó la segunda copa de vino.
Luego la tercera.
Hablamos de la vida, de la soledad, de los errores y de todas esas cosas que la gente guarda dentro porque ya nadie pregunta.
En algún momento, su mano rozó la mía sobre la mesa.
