El hombre en la silla de ruedas de ladrón se giró lentamente hacia mí.
Durante un instante de silencio, ninguno de los dos pronunció palabra.
Era más joven de lo que yo esperaba.
Cuarenta, tal vez cuarenta y uno.
Su cabello oscuro caía ligeramente sobre su frente, y aunque su rostro estaba pálido tras meses encerrado, había algo inconfundiblemente poderoso en él. Quizás no fuerza física, sino presencia. Una presencia que hacía que una habitación pareciera más pequeña.
Sus ojos se posaron en mí.
Gris.
Frío.
Observante.
—¿Eres la nueva cuidadora? —preguntó.
Su voz no transmitía calidez.
“Sí.”
“¿Cómo te llamas?”
“Rachel Morgan.”
En el momento en que lo dije, algo cambió en su expresión.
Duró menos de un segundo.
Una sensación de tirantez alrededor de los ojos.
Un destello de reconocimiento.
Luego desapareció.
