—Rachel Morgan —repitió en voz baja.
“Sí.”
Giró su silla hacia la ventana.
“No durarás.”
Me
enderecé.
Quizás tres meses antes me habría marchado.
Quizás un año antes le habría dicho que no merecía que me hablara de esa manera.
Pero el hambre transforma la forma del orgullo.
Cuando tu hijo tiene fiebre alta en un apartamento helado, la dignidad se convierte en algo que te prometes a ti mismo que recuperarás más tarde.
“Solo necesito durar lo suficiente para que me paguen”, dije.
Su silla se detuvo.
La comisura de sus labios se movió.
No es exactamente una sonrisa.
“Honesto.”
“No tengo energía para mentir.”
Eso hizo que me mirara de nuevo.
Antes de que pudiera responder, la ama de llaves regresó.
Su nombre era la señora Álvarez.
Era una mujer de cabello plateado, de unos sesenta años, con ojos dulces y una postura tan erguida que parecía incapaz de dejarse intimidar por nadie.
