—Te he echado de menos.
Bajó la mirada.
—Lo sé.
Luego me tendió la caja negra.
—Vine a devolverte esto.
Por un instante, imaginé los pendientes de mi abuela dentro.
El anillo de mi madre.
Veinte años de preguntas sin respuesta por fin llegaban a su fin.
Levanté la tapa.
No había ni una sola joya dentro. En cambio, la caja estaba llena de carpetas amarillentas, sobres sellados y una gruesa pila de documentos financieros.
Antes de que pudiera hacer una sola pregunta, dijo en voz baja: «Sé que crees que te robé».
Tragué saliva.
«¿No es cierto?».
Me miró a los ojos.
No había ira en ellos.
«Nunca te robé». Respiró hondo. «Le robé a él».
El silencio llenó la habitación.
Lo miré fijamente.
«No lo entiendo», susurré.
«Lo sé».
Dylan metió la mano en la caja y sacó la vieja caja de seguridad metálica. La misma caja de seguridad metálica que habíamos visto en el garaje hacía tantos años.
