Aun así, cada vez que veía a un joven apartándose el pelo de la frente, pensaba en Dylan.
Me preguntaba si se habría casado.
Si habría tenido hijos.
Si alguna vez habría pensado en la mujer que le daba pizza y galletas cuando era solo un niño solitario.
Entonces, una tarde lluviosa de jueves, sonó el timbre.
Un hombre alto, vestido con un traje oscuro, estaba en mi porche.
Sostenía una gran caja negra contra su pecho con ambas manos.
Al principio, no lo reconocí.
Luego se pasó una mano por el pelo.
El mismo tic nervioso que tenía desde los ocho años.
Pulsé el altavoz.
—¿Dylan?
Miró directamente a la cámara.
—Sí, señora Holland.
Abrí la puerta de golpe.
Parecía mayor.
Yo también.
—Me alegra que estés vivo —susurré.
—Yo también.
Su voz denotaba una tristeza que nunca antes había oído.
