Dylan bajó la mirada.
—Un año después, Richard me envió una de mis cartas. Escribió en el sobre que habías vendido la casa y que no querías saber nada más de mí.
—Nunca la vendí —susurré—.
—Ahora lo sé.
—Pero en aquel entonces, le creí.
Un silencio se instaló entre nosotros.
Finalmente, volví a mirar las cartas.
—Seguíes escribiendo.
—En cada cumpleaños.
—En cada Navidad.
Tomó otro sobre.
—Y en cada Día de la Madre.
Fruncí el ceño.
—¿Día de la Madre?
Las lágrimas brotaron antes de que pudiera contenerlas.
—Ay, Dylan.
—Quería volver a casa.
Su voz se quebró.
—Simplemente no sabía si aún había un hogar al que regresar.
—Siempre lo hubo.
Durante un largo rato, ninguno de los dos habló.
Finalmente, miré la caja fuerte.
—¿Qué pasó después de que se la llevaras al abogado?
