El agente escribió el nombre de Dylan en su libreta.
Odié verlo allí.
Pero lo que más me impactó fue la rapidez con la que Richard había revelado su identidad.
Los días se convirtieron en semanas, las semanas en meses, y la investigación no avanzó.
No se recuperó ninguna joya.
No se presentaron cargos.
Nadie supo nada de Dylan.
Pensé en llamarlo cientos de veces.
"¿Lo hiciste? ¿Por qué?"
Las preguntas se desvanecieron antes de que siquiera marcara el número.
Richard insistió en que mi silencio era mi respuesta.
«Si fuera inocente», dijo, «habría llamado».
Quizás.
Pasaron veinte años.
Richard murió tras una breve enfermedad. Tuvimos un buen matrimonio a pesar de nuestras diferencias, y lo lloré sinceramente.
La vieja casa quedó más silenciosa que nunca.
Algunas tardes, me sorprendía mirando por la ventana de la cocina hacia la casa vacía de enfrente.
