Mi padre intervino.
—La casa donde perteneces.
Miré a Florence.
Ella estaba unos metros detrás de mí, junto al piano.
No dijo nada.
Nunca lo hacía.
No necesitaba hacerlo.
Su mirada me recordó que yo no le debía nada a aquellas tres personas.
Mi madre dio un paso hacia mí.
—Nora, sabemos que todo esto es difícil.
—¿Difícil?
Mi voz salió más tranquila de lo que esperaba.
—Me dejaste en esta misma iglesia cuando tenía cuatro años.
Mi madre bajó la mirada.
—Lo sé.
—No. No lo sabes.
Tragué saliva.
—Tú no sabes lo que significa tener cuatro años y esperar durante horas a que tu madre vuelva.
Mi padre cerró los ojos.
Mi hermano permaneció inmóvil.
—No sabíamos qué hacer —murmuró mi madre.
—Pero sí sabían qué hacer conmigo.
Silencio.
—Me dejaron.
Nadie pudo negarlo.
Durante unos segundos solo se escuchó la lluvia golpeando los vitrales.
