—Eres una mujer extraordinaria, Emily Brooks —murmuró durante un complejo ejercicio de elevación, con nuestros rostros a escasos centímetros de distancia—. Tu padre estaría orgulloso de ti.—Mi padre me enseñó a no temer nunca a los lobos, señor Whitmore —repliqué, lanzando una patada rapidísima antes de volver a acurrucarme en sus brazos con precisión quirúrgica.
La música crecía hasta alcanzar su clímax. El bandoneón gemía, los violines se elevaban hacia el cielo y los músicos se entregaban en cuerpo y alma a su interpretación, plenamente conscientes de la trascendencia histórica del momento. En el acorde final, Grant me inclinó bruscamente hacia atrás, casi hasta el suelo. Su brazo rodeó mi cintura con fuerza para impedir que cayera, mientras mi rostro se cernía a centímetros del parqué cubierto de pétalos de rosa. Permanecimos congelados en una clásica pose de sumisión y triunfo.
