Cuando cumplí 18 años, mi padre empezó a cobrarme 250 dólares al mes por mi habitación. Cinco años después, tras su funeral, su mejor amigo me entregó una caja y susurró: «Tu padre quería que la abrieras solo después de su muerte…»

en los estantes hasta que me dolía la espalda y algunas veces me saltaba el almuerzo para ahorrar dinero.

Mientras tanto, papá compraba equipo de pesca, bebía cerveza los fines de semana y nunca parecía preocupado por cómo me las arreglaba para sobrevivir.

Lo odiaba.

Odiaba la manera en que contaba el dinero antes de guardarlo en su cajón.

Odiaba que nunca me preguntara si me quedaba suficiente para mis propias necesidades.

Y, sobre todo, odiaba que pareciera importarle más aquellos 250 dólares que su propio hijo.

Pero había algo que papá no sabía.

Desde los dieciséis años, soñaba con convertirme en músico.