Después de cada visita a la casa de mi padre, mi hija de 3 años volvía a casa con un moretón nuevo. Luego empezó a llorar cada vez que yo decía que íbamos a ver al abuelo. Finalmente decidí que nunca volvería a quedarse sola con él… pero lo que ocurrió a la mañana siguiente me heló la sangre

Ahora las malas hierbas habían desaparecido.

La vieja valla de madera estaba reparada.

El antiguo banco blanco de mi madre había sido pintado.

Los parterres estaban llenos de nuevo.

Y junto a la casa había una pequeña casita de madera para jugar.

Miré fijamente a mi padre.

—¿Qué es todo esto?

Miró a Emily.

Luego volvió a mirarme a mí.

—Durante los últimos dos meses, he estado restaurándolo.

No entendía.

—¿Por qué?

Caminó hacia el viejo banco y tomó una fotografía enmarcada.

Era una foto de mi madre sentada exactamente en aquel jardín casi treinta años antes.

—Ella siempre decía que, si algún día tenía nietos, quería enseñarles a cultivar flores aquí.

Sentí un nudo en la garganta.

Mi padre continuó.

—Cuando nació Emily, no dejaba de pensar en eso. Tu madre nunca tuvo la oportunidad de conocerla.