Después de caer por la escalera, recuperé la vista tras 7 años y vi por primera vez al niño que llamaba hijo: no se parecía a mí, sino a mi cuñada, mientras mi marido corría a protegerlo. Oí a Álvaro decir: «Mañana habrá terminado todo». No lloré: guardé 2 cabellos y pedí una prueba de ADN. Esa noche apareció un correo: «Sofía, seguimos buscándote». –

PARTE 1

El niño de 6 años la empujó por la escalera de mármol y, cuando Sofía volvió a abrir los ojos, vio por primera vez el rostro del pequeño al que llevaba toda su vida llamando hijo.

Durante 7 años, Sofía Beltrán había vivido en una oscuridad absoluta.

Antes del accidente era arquitecta, hija única de una familia madrileña propietaria de varios edificios antiguos en Chamberí y Salamanca. Después de aquella noche lluviosa en la M-607, perdió parte de la memoria, la visión y casi toda conexión con la vida que había tenido.

Su marido, Álvaro Rivas, se convirtió en sus ojos.

Él elegía su ropa, revisaba sus cuentas, organizaba sus citas médicas y le describía incluso los dibujos que Nicolás llevaba del colegio.

Sofía había aprendido a confiar en su voz.

Por eso, cuando sintió aquellas pequeñas manos en la espalda mientras bajaba las escaleras de su casa en La Moraleja, jamás imaginó que Nico pudiera empujarla de verdad.

Rodó varios peldaños.

Su cabeza golpeó el suelo.

Después llegó un destello insoportable.

Sofía parpadeó.

Primero distinguió luz.

Luego formas.

Después, un enorme candelabro de cristal suspendido sobre ella.

Se quedó inmóvil.

—Dios mío…

Podía ver.

Borrosa, temblorosa, dolorosamente… pero podía ver.

Nicolás estaba varios escalones más arriba.

Sofía sintió que el corazón se le detenía.

Cabello rizado. Ojos oscuros. Una pequeña hendidura en la barbilla.

No se parecía a ella.

Pero sí a otra persona.

Martina.

La cuñada viuda de Álvaro, la mujer que llevaba años viviendo en la casa “para ayudar a Sofía”.

—Nico… —susurró, tendiendo la mano.

El niño retrocedió.

—No me toques.

No había miedo en su voz.

Había rechazo.

Álvaro apareció desde el pasillo.

—¿Qué ha pasado?

Sofía esperó que corriera hacia ella.

No lo hizo.

Bajó directamente hasta Nicolás, lo abrazó y examinó sus brazos.

—¿Estás bien, campeón?

Sofía seguía en el suelo.

—Álvaro…

Él se giró.

Por primera vez desde el accidente, Sofía contempló el rostro del hombre cuya voz había sido su refugio durante 7 años.

Y lo que encontró en sus ojos no fue preocupación.

Fue pánico.

Ella comprendió que él ya había notado cómo miraba el techo, los muebles, la escalera.