Su voz era grave. "¿Estás diciendo que eres mi madre?"
Ya me corrían las lágrimas por la cara.
"Creo que lo soy".
Bajó la mirada hacia la manta que tenía en las manos.
Nadie se movió.
Entonces hizo la pregunta más razonable del mundo.
"¿Puedes demostrarlo?"
"Sí", dije inmediatamente. "Historiales médicos. Fechas. ADN. Lo que necesites. Pero antes necesito que oigas esto. No te entregué. No te abandoné. Me dijeron que habías muerto".
Miró la manta que tenía entre las manos.
Pasó el pulgar por uno de los pájaros amarillos.
Luego dijo: "Mis padres siempre me dijeron que mi madre biológica era muy joven. Que ella quería que yo tuviera la manta, pero que no había ningún dato identificativo. Ni nombre. Ni dirección. Nada".
Mi padre volvió a hablar, con voz temblorosa. "No lo sabían. A tus padres adoptivos también les mintieron".
