Miles no lo miró.
En cambio, me miró a mí y preguntó: "¿La hiciste tú?"
Asentí con la cabeza. "Cada puntada".
Aquello estuvo a punto de romperme por completo.
Pasó el pulgar por uno de los pájaros amarillos.
Luego dijo, casi para sí mismo: "Toda mi vida me he preguntado quién la había hecho".
Quise abrazarlo, pero no lo hice. No tenía derecho a moverme demasiado deprisa.
Así que me limité a decir: "Hice los pájaros amarillos porque tenía la estúpida idea de que las cosas brillantes te asustarían menos que las tormentas".
Parpadeó. "Sigo odiando las tormentas".
Aquello estuvo a punto de destrozarme de nuevo.
Miles se quedó allí como si no supiera si dar un paso adelante o atrás.
Me tendió la manta.
No como prueba.
No como rendición.
Como una ofrenda.
La tomé con ambas manos y la apreté contra mi pecho. Lloré más fuerte de lo que había llorado en años. No lágrimas silenciosas. Lágrimas de dolor en todo el cuerpo. De veintiún años sin ningún lugar adonde ir.
