Durante un huracán devastador en Maine, mi sobrino de seis años llevó a su hermana hasta mi porche, con los pies llenos de cristales. «¡No llamen a la policía! ¡Nos llevará de vuelta!», exclamó presa del pánico. De repente, sonaron las sirenas. Mi cuñada estaba detrás de unos agentes armados, sollozando sin parar: «¡Arréstenlo! ¡Secuestró a mis hijos!». Al ver a los niños temblar, me di cuenta de que mi hermano no solo había muerto. Me quedaban exactamente tres días para…

En lo alto de la escalera, aferrada a un osito de peluche sucio, estaba Daisy.

Me miró fijamente. Por un segundo, pensé que iba a gritar. En cambio, se quedó mirándome, con sus ojos grandes y vacíos clavados en los míos.

Me llevé un dedo a los labios. Shhh.

Di otro paso.

CRUJIR.

No fue un chirrido. Fue un crujido fuerte y seco de madera vieja bajo mi peso.

Las voces en la sala de estar cesaron al instante.

—¿Quién anda ahí fuera? —ladró la voz ronca. Unas botas pesadas empezaron a resonar en el pasillo.

Tuve una fracción de segundo. Saqué la pistola de la cintura y me coloqué en el centro del pasillo justo cuando el matón doblaba la esquina, con un pesado revólver en la mano.

Levanté mi arma, apuntando directamente a su pecho.

—Suéltalo —ordené, mi voz cortando la oscuridad como una cuchilla.