Durante un huracán devastador en Maine, mi sobrino de seis años llevó a su hermana hasta mi porche, con los pies llenos de cristales. «¡No llamen a la policía! ¡Nos llevará de vuelta!», exclamó presa del pánico. De repente, sonaron las sirenas. Mi cuñada estaba detrás de unos agentes armados, sollozando sin parar: «¡Arréstenlo! ¡Secuestró a mis hijos!». Al ver a los niños temblar, me di cuenta de que mi hermano no solo había muerto. Me quedaban exactamente tres días para…

—Lo conseguirá —dijo Evelyn con voz tensa y nerviosa—. Solo asegúrate de que el coche esté en marcha. No voy a pasar ni un segundo más en este pueblo miserable.

—¿Y qué pasa con los mocosos? —preguntó el hombre.

—Déjalos —espetó Evelyn—. Ya se dormirán. Para cuando se den cuenta de que me he ido, ya estaré en aguas internacionales. Que Christian se haga el héroe cuando los encuentre hambrientos la semana que viene.

Se me heló la sangre. No se los iba a llevar. Iba a abandonarlos en una casa cerrada con llave, sin luz, sin comida y sin salida.

Necesitaba subir las escaleras.

Me deslicé por el pasillo, evitando las tablas del suelo que sabía que crujían cuando Thomas era el dueño de la casa. Llegué al pie de la escalera. Di un paso. Dos.

En el tercer escalón, un relámpago iluminó el pasillo con un blanco brillante y violento.