Durante un huracán devastador en Maine, mi sobrino de seis años llevó a su hermana hasta mi porche, con los pies llenos de cristales. «¡No llamen a la policía! ¡Nos llevará de vuelta!», exclamó presa del pánico. De repente, sonaron las sirenas. Mi cuñada estaba detrás de unos agentes armados, sollozando sin parar: «¡Arréstenlo! ¡Secuestró a mis hijos!». Al ver a los niños temblar, me di cuenta de que mi hermano no solo había muerto. Me quedaban exactamente tres días para…

Mason me miró, con el rostro pálido, despojado de toda inocencia infantil. —No podía esperarte —susurró, tambaleándose sobre sus pies ensangrentados—. Tenía que sacarla de aquí.

Los tomé a ambos en brazos, los llevé al cálido pasillo y cerré la puerta de una patada para protegerme de la tormenta. Gritaba pidiendo toallas, pidiendo mi teléfono para llamar a una ambulancia, con las manos temblando al ver los profundos cortes en las plantas de los pies de Mason.

Pero justo cuando iba a coger mi teléfono móvil, las luces rojas y azules intermitentes de un coche patrulla atravesaron la oscuridad del exterior, iluminando mi salón en violentos destellos.

Alguien golpeó mi puerta con fuerza. Puños pesados ​​y autoritarios.

Abrí la puerta y me encontré con dos oficiales uniformados. Y detrás de ellos, completamente seca bajo un gran paraguas negro, con una expresión de terror puro e incondicional que supe al instante que era fingida, estaba Evelyn.