Durante un huracán devastador en Maine, mi sobrino de seis años llevó a su hermana hasta mi porche, con los pies llenos de cristales. «¡No llamen a la policía! ¡Nos llevará de vuelta!», exclamó presa del pánico. De repente, sonaron las sirenas. Mi cuñada estaba detrás de unos agentes armados, sollozando sin parar: «¡Arréstenlo! ¡Secuestró a mis hijos!». Al ver a los niños temblar, me di cuenta de que mi hermano no solo había muerto. Me quedaban exactamente tres días para…

“¡Oh, gracias a Dios!”, gritó, abriéndose paso entre los oficiales. “Christian, ¿qué has hecho? ¿Por qué te llevaste a mis bebés?!”

Me quedé allí, sosteniendo a un niño que sangraba, dándome cuenta de que la pesadilla no había terminado en el porche. Apenas había comenzado.

—Aléjese de los niños, señor Palmer —ordenó el oficial más alto, con la mano apoyada instintivamente en su cinturón de herramientas.

Me quedé paralizada. Mason me agarraba la camisa con tanta fuerza que tenía los nudillos blancos, su pequeño cuerpo vibraba de un miedo que no iba dirigido a la tormenta de fuera, sino a la mujer que lloraba en el umbral.

—Yo no los tomé —gruñí con voz ronca—. Vinieron caminando. Mason me llamó. ¡Dijo que había hombres en la casa, Evelyn! ¡Mira sus pies! ¡Está sangrando!

Evelyn se tapó la boca con las manos, soltando un sollozo perfectamente controlado. “¡Mi pobre bebé! ¡Agentes, por favor! Mi cuñado… no ha sido el mismo desde que murió Thomas. Está obsesionado con ellos. Lleva años acosándonos. Volví a casa después de hacer la compra, la puerta trasera estaba destrozada y habían desaparecido. Sabía que se los había llevado. ¡Siempre está intentando suplantar a su hermano!”