Bajé la cabeza para ocultar mi sonrisa. Añadió, más lentamente:
“No es solo Madeleine. En estos lugares, la soledad circula de habitación en habitación más rápido que la noticia. Si abres una puerta, tienes que estar preparado para abrir a otros. »
Alors on a commencé à revenir. Pas tous les jours. Pas comme des héros. Juste comme des gens qui avaient compris quelque chose un peu tard et qui essayaient de faire mieux.
Le dimanche suivant, puis celui d’après. Parfois avec une tarte aux pommes. Parfois avec des chouquettes. Une fois avec un cake un peu raté que j’avais tenté de faire moi-même et que tout le monde a mangé par pure charité.
Très vite, le petit salon a pris un autre visage. On y trouvait André qui racontait la même anecdote trois fois sans que personne ne l’interrompe. Madeleine qui gardait toujours une serviette en papier pliée sur ses genoux avec une élégance de déjeuner du dimanche. Suzanne qui distribuait les places comme si elle avait dirigé une salle entière toute sa vie. Et moi, au milieu, à couper, servir, écouter.
