La lluvia en el valle no llovió; colgó allí como un sudario frío y gris, cubriendo las antiguas piedras de la finca familiar. En la casa flotaba el olor del incienso erosionado y el aroma metálico de la plata sin pulir. Zainab se sentó en la esquina de la sala de estar; su mundo era un tapiz de texturas y ecos. Reconoció el crujido preciso de las tablas del suelo que anunciaban la llegada de su padre: un sonido sordo y rítmico, que llevaba el peso de un hombre que veía su pedigrí como un monumento en descomposición.
Tenía veintiún años, y los ojos de su padre Malik ya eran como vidrios rotos. Para él, su ceguera no era una discapacidad; ella era una abominación divina, una mancha en la reputación impecable de la familia, que comerciaba con la estética y la posición social. Sus hermanas, Amina y Laila, eran estatuas bañadas en oro en su galería: ojos brillantes y lenguas afiladas. Zainab era solo una sombra que proyectaban.
