Zainab estaba sentado en el jardín, trenzando despreocupadamente la cesta.
“Zainab,” se roncó, usando su nombre por primera vez.
Se detuvo, inclinando la cabeza hacia un lado del que venía el sonido. No se levantó. No estaba molesto. Simplemente escuchó su respiración desigual, el aliento de un hombre que finalmente había comprendido el valor de lo que se había secado.
"El mendigo se ha ido", dijo en voz baja. “Y la mujer ciega está muerta”.
– ¿Qué quieres decir? -preguntó Malik con voz temblorosa.
"Ahora somos diferentes", dijo, levantándose. No necesitaba una chica. Paseó entre filas de lavanda y romero con confianza fluida. “Hemos construido un mundo de sobras que nos has dado. No nos diste nada, y resultó ser el suelo más fértil que podríamos haber pedido”.
Jusza apareció en la puerta, canas en sus sienes y ojos penetrantes. No parecía un mendigo o un médico deshonrado. Parecía un hombre que volvió a casa.
