—No lo hagas —susurró Zajnab mientras el mensajero se iba para traer al paciente. “Te reconocen. Te colgarán tan pronto como su condición se estabilice”.
“Si no lo hago,” respondió Yusha con una voz dura y rompedora, “nos matarán a los dos. Y lo que es más, Zajnab... soy médico. No puedo dejar que un hombre se desangre hasta la lluvia cuando tengo una aguja en la mano.
Llevaron al joven al interior, solo a un joven de diecinueve años, con la cara en gris, y en su muslo una herida supurante de una metralla de un accidente en una caza. El olor a gangrena se llenó de una habitación limpia y con aroma a hierbas, como una apestosa incursión de un mundo moribundo.
Jusza trabajó en un trance agitado. No utilizó las herramientas primitivas de un sanador rural. Se metió en una caja oculta debajo del suelo y sacó un rollo de terciopelo de herramientas de plata: un bisturí que reflejaba la luz del fuego con un brillo mortal.
