—¿Algo más?
Mi hijo permaneció en silencio.
—Ethan.
Abrió los ojos.
—Me llamó por mi nombre.
Sentí un escalofrío.
—¿Qué dijo exactamente?
—“Aguanta, Ethan.”
—¿Y después?
—Me dio algo.
Busqué entre las pertenencias que el hospital había guardado.
—¿Qué?
—Una moneda.
Encontramos la bolsa.
Cartera.
Llaves.
Sudadera.
Pero ninguna moneda.
—¿Dónde la pusiste?
—En mi zapatilla.
Las zapatillas estaban en otra bolsa.
Metí la mano en la derecha.
Nada.
Después en la izquierda.
Mis dedos tocaron metal.
Saqué una vieja moneda de plata.
Pero no era una moneda normal.
Tenía una pequeña ranura.
Ortega la examinó.
—Esto se abre.
Dentro había una diminuta tarjeta de memoria.
Horas después, los especialistas consiguieron acceder a una copia segura.
Contenía un único archivo de texto.
Una dirección.
Un código.
Y una frase:
“Caleb, ven solo cuando Ethan esté fuera de peligro.”
