A la mañana siguiente regresé a casa de Anna.
Cuando abrió la puerta, ni siquiera pude saludarla.
—Está viva.
Anna se agarró al marco de la puerta.
—¿Qué?
—Nuestra hija.
Abrió la boca, pero no salió ningún sonido.
—Se llama Rebecca.
Mis ojos se llenaron de lágrimas.
—Es la hija que Carol y yo criamos.
Anna se cubrió la boca con la mano y cayó en la silla más cercana.
Durante varios minutos, ninguno de los dos dijo nada.
Entonces susurró:
—¿Tiene familia?
—Dos hijos.
Anna empezó a sollozar.
—Soy abuela.
—Sí.
Me senté a su lado.
—Sí, lo eres.
Una semana después, Rebecca estaba sentada a la mesa de mi cocina leyendo los mismos documentos.
Cuando terminó, me miró con lágrimas corriendo por sus mejillas.
—¿Mamá lo sabía?
—Sí.
—¿Toda mi vida?
—Sí.
Miró hacia la ventana.
—¿Me amaba?
Aquella pregunta dolió más que todas las demás.
