Comprendí cómo se sentía. Sin pensarlo, tomé mis últimos diez dólares y se los di.
“Por favor… tráeme algo caliente”, susurré.
Me miró, realmente me miró.
Por alguna razón, pregunté: “¿Cómo te llamas?”
Hizo una pausa.
Entonces dijo en voz baja: “Samuel”.
Asentí con la cabeza, como si su nombre importara en algo.
Caminé cinco kilómetros hasta casa bajo la lluvia, abrazando a mis bebés para que no se mojaran.
Recuerdo haber pensado que estaba siendo estúpido.
Que no tenía los medios para ser amable.
Han pasado veintisiete años.
Ahora tengo 44 años.
Mis hijas ya son mayores, pero la vida nunca ha sido más fácil. Hace dos años, una de ellas enfermó gravemente. Operaciones. Tratamientos. Facturas que no dejaban de acumularse, a pesar de todos mis esfuerzos.
Me estaba ahogando de nuevo.
Esta mañana, estaba sentado en mi escritorio, absorto en otro recuerdo reprimido, cuando un hombre con un traje color antracita entró en mi oficina.
