—¿Eres Elena? —preguntó.
Sentí una opresión en el pecho.
Colocó una caja vieja y desgastada delante de mí.
“Represento a los familiares supervivientes de Samuel”, dijo. “Él intentó encontrarte durante años”.
Me pidió que te lo entregara personalmente.
El mundo parecía tambalearse a mi alrededor. Samuel. El hombre al que conocí durante treinta segundos en 1998.
Dejó instrucciones. Estaban destinadas solo a ti.
La caja se abrió con un ligero crujido.
Adentro-
Rompí a llorar. El hombre sin hogar que había conocido 27 años antes no era quien yo creía que era.
Dentro de la caja había una carpeta de terciopelo descolorida, una gruesa pila de documentos legales atados con una cinta azul y un cuaderno amarillento con páginas desgastadas. Con los dedos temblorosos, metí la mano y tomé la primera carta. La letra era precisa, en tinta oscura que apenas se había desvanecido en casi treinta años.
