"¡Papi!", gritó mi hija, corriendo a abrazarme.
"Hola, cariño". Le besé la coronilla.
El corazón me latía como si hubiera cometido un crimen.
Mi mamá me miró. "¿Estás bien? Estás pálido".
"Sí. Sólo ha sido un día largo".
Después de cenar, les leí un cuento a los niños y los metí en la cama. Pero no podía dejar de pensar en aquella cartera.
En el dinero. En el carné del viejo. En qué era lo correcto.
Finalmente, tomé una decisión.
Entré en el salón, donde mi mamá estaba viendo la tele.
"Tengo que hacer un recado. ¿Puedes cuidar a los niños?".
No podía dejar de pensar en aquella cartera.
Levantó la vista, sorprendida.
"¿Tan tarde?".
"Sí. Tengo que ocuparme de algo. No tardaré".
Estudió mi cara un momento y luego asintió.
"Vale. Ten cuidado".
Tomé la cartera de la caja de herramientas del garaje y volví a la camioneta.
La dirección me condujo a una pequeña casa a las afueras de la ciudad.
La luz del porche estaba encendida. Pude ver el parpadeo de un televisor a través de la ventana delantera.
La dirección me llevó a una casa pequeña.
Me senté en la camioneta durante un minuto, mirando fijamente la casa.
¿Y si pensaba que la había robado? ¿Y si llamaba a la policía?
Sacudí la cabeza. Estaba dándole demasiadas vueltas.
Salí y me dirigí a la puerta principal.
Llamé dos veces.
Hubo una larga pausa. Luego oí pasos arrastrados.
La puerta se abrió.
¿Y si me había denunciado a la policía?
Había un anciano de pie, apoyado pesadamente en un bastón de madera. Era idéntico a la foto del carné.
"¿Puedo ayudarle?".
Levanté la cartera.
"Creo que es suya. La encontré en mi taller".
Sus ojos se abrieron de par en par.
