Yo nunca las había recibido.
Pero de camino a casa, una pregunta no dejaba de rondarme la cabeza.
¿Qué había pasado con todas esas cartas?
Apenas pude dormir.
A primera hora de la mañana siguiente, bajé al sótano.
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Cuando murió mi padre, metí en cajas lo que quedaba de su despacho. La mayoría llevaban décadas sin abrirse.
Encontré su viejo escritorio al fondo.
El cajón de abajo estaba cerrado con llave.
Casi lo paso por alto.
Pero entonces me acordé de algo.
Mi padre guardaba una llavecita de latón dentro de una vieja lata de tabaco.
La lata todavía estaba en una de las cajas.
La llave encajaba.
Dentro del cajón había documentos fiscales, recibos y fotos.
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Y debajo de ellos había una pila de sobres.
El primero tenía mi nombre escrito.
También el segundo y el tercero.
