Algunos tenían sellos australianos.
Algunos, alemanes.
Otros, portugueses.
Me senté en el suelo del sótano.
Veintitrés cartas.
La mayoría eran cartas sin abrir que me habían enviado mis amigos.
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Pero al final había tres sobres que reconocí al instante.
Mi letra.
Mis sellos.
Las cartas que le había dado a mi padre para que las enviara.
No solo había impedido que sus palabras me llegaran.
También había impedido que las mías les llegaran.
Abrí la más antigua. Cerca del final, yo, con 18 años, había escrito: "No te olvides de mí allí".
De repente, volví a tener 18 años, de pie junto a nuestro buzón mientras él me decía que esos chicos tenían sus propias vidas.
Mi padre no se había limitado a verme esperar. Lo sabía.
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Debajo de las cartas había un sobre con mi nombre, escrito de puño y letra de mi padre.
